* * *

Как мошки зарею,

Крылатые звуки толпятся;

   С любимой мечтою

Не хочется сердцу расстаться.

   Но цвет вдохновенья

Печален средь буднишних терний;

   Былое стремленье

Далеко, как отблеск вечерний.

   Но память былого

Всё крадется в сердце тревожно...

   О, если б без слова

Сказаться душой было можно!

11 августа 1844