Поэты...

На свете есть одни поэты.

На свете есть одни поэты.

Кого-кого за сорок лет

Ни повидав, дарю советом:

Готовьте лучше сани летом!

Рожденный вырастет поэтом.

Других путей на свете нет.

...Ну вот прозаик, выйдя в свет,

Стоит без рифм, полураздетый,

Строки дыханьем не согретый, -

Какой он жалостный поэт!

По Бессарабии кочуют,

В шатрах изодранных ночуют

Творцов сплошные племена.

А персонажей нет в природе –

Не зря ж даются их породе

Придуманные имена.

А если вдруг нужны тупицы,

Бездельники и винопийцы,

Завистники и виршеписцы,

Ночных девиц лихая рать,

Своих предатели обетов,

Чужих издатели секретов –

Все надо брать среди поэтов,

Их больше неоткуда брать.

Постылый маленький чиновник,

Всех ваших сложностей виновник,

Следит, препоны создает

Затем, что лирика нагая,

Смирясь и изнемогая,

Отверстых уст не достигая,

В немой душе его гниет.

Лишь смутно ведают народы,

Что ужас миры, стыд природы,

Упрек богам, Земли злодей,

Тиран, гнетущий треть планеты,

Однажды не прошел в поэты,

С того и мучает людей.

Ты видишь, слушатели в зале.

Спроси любого, все б сказали:

«На сцене длинная скамья...

Тот, что там плачет и смеется,

Пускай уж, ладно, остается,

Но рядом с ним хочу и я!»

И ели только в самом деле,

Друг другу мы не надоели,

Давайте поровну поделим

Весь этот глупый наш успех.

Мы все уйдем, молва не лжива.

Ну, а пока – мы с вами живы,

Ну, а пока мы с вами живы,

Стиха должно хватить на всех.

1975