* * *

Мне боль придает одержимость и силу.

     Открою окно.

Не знать бы названия этому пылу

По Фрейду, зачем мне оно?

О, шелест листвы, сквозняка дуновенье,

     Ладонь у виска!

Не знать бы, что муза и есть замещенье,

Сухая возгонка, тоска.

На что не хватило души и отваги

     В томленьях дневных —

То скорый и горький реванш на бумаге

Берет в бормотаньях моих.

И жизнь, что с утра под рукой западает,

     Как клавиш в гнезде,

Бесстрашие ночью и строй обретает

На рыхлом мучнистом листе.

О, жесткий нажим этих черт, этих линий!

     Мерцает за ним

И блеск ее глаз, лихорадочно–синий,

И тополь под ветром сквозным.

Отточенным слухом к созревшему звуку

     Прижавшись, как серп,

Не знать бы, что так убирают разлуку,

Снимают урон и ущерб.

Что слово, на этой взращенное ниве,

     Отдарит с лихвой.

Не знать бы, что привкус беды конструктивен

В саднящей строке стиховой.