* * *

Взметнутся голуби гирляндой чёрных нот. 

Как почерк осени на пушкинский похож! 

Сквозит. Спохватишься и силы соберёшь. 

Ты старше Моцарта. И Пушкина вот-вот 

Переживёшь. 

Друзья гармонии, смахнув рукой со лба 

Усталость мёртвую, принять беспечный вид 

С утра стараются. И всё равно судьба 

Скупа, слепа, 

К ним беспощадная. Зато тебя щадит. 

О, ты-то выживешь! Залечишь и пройдёт. 

С твоею мрачностью! Без слёз, гордясь собой, 

Что сух, как лёд. 

А эта пауза, а этот перебой 

Завалит листьями и снегом заметёт. 

С твоею тяжестью! Сырые облака 

По небу тянутся, как траурный обоз, 

Через века. 

Вот маска с мёртвого, вот белая рука. 

Ничто не сгладилось, ничто не разошлось. 

Они не вынесли. Им непонятно, как 

Живём до старости, справляемся с тоской, 

Долгами, нервами и ворохом бумаг, 

Музейный узенький рассматриваем фрак, 

Лорнет двойной. 

Глядим во тьму. 

Земля просторная, но места нет на ней 

Ни взмаху лёгкому, ни быстрому письму. 

И всё ж в присутствии их маленьких теней 

Не так мучительно, не знаю почему.