Про березку

Я ее видал и не парадной,

Не царевной гордой на кругу,

А нескладной,

Даже неприглядной,

Утонувшей по уши в снегу.

Не кудрявой

И не золотистой,

Не расхожей — оторви да брось,

А совсем беспомощной,

Без листьев,

Голенькой

И вымокшей насквозь.

Видывал и в грозы и в бураны,

При ночных огнях

И на заре.

Знаю все рубцы ее и раны,

Все изъяны на ее коре,

И люблю любовью настоящей

Всю как есть,

От макушки до пят.

О такой любви непреходящей

Громко на миру не говорят.

1965