* * *

Время, что ли, у нас такое,

Мне по метрике сорок лет,

А охоты к теплу, к покою

Хоть убей, и в помине нет.

Если буря шумит на свете, –

Как в тепле усидеть могу?

Подхватил меня резкий ветер

Закружил, забросил в тайгу.

По армейской старой привычке

Трехлинейка опять в руке.

И тащуся к чертям на кулички

На попутном грузовике.

Пусть от стужи в суставах скрежет.

Пусть от голода зуд тупой.

Если пуля в пути не срежет,

Значит – жив, значит – песню пой.

Только будет крепче и метче

Слово, добытое из огня.

Фронтовой бродята – газетчик –

Я в любом блиндаже родня.

Чем тропинка труднее, уже,

Тем задорней идешь вперед.

И тебя на ветру, на стуже

Никакая хворь не берет.

Будто броня на мне литая.

Будто возрасту власти нет.

Этак сто лет проживешь, считая,

Что тебе восемнадцать лет.

1939–1940