1/13 сентября

Ветер клюнул верхи берёз,

лес качнулся, хоть был тверёз,

стог качнулся, стол простора качнулся.

Лугу шмель прогудел: «Мон шер,

ветер – лишь весы атмосфер...» –

и заткнулся. И круг года замкнулся.

У природы – один приём:

завернуться вновь в эмбрион,

спрятать в зерна то, что было просторно.

Дунул ветер, и со стола

осень скатерть сняла и все крошки смела

в войлок дёрна. Догола – а не порно!

Крылья таза и руль ключиц

продолжают нас жить учить,

но вульгарно – да, мон пти? – без шарма.

А кишочки и слизь зато

поджимаются влезть в пальто

карапуза – не в шинель командарма:

костный остов. В зазор вползла

белоснежная туча зла,

вся ампир из каверн, из гармошек модерн,

вся из впадин, из ссадин-примочек.

Так что, маршал, пардон, малыш,

курс с нуля начинается, слышь?

Чмокай, хлюпай, икай – глядишь,

и не хочешь, а к концу забормочешь.

Речь – лишь голос плюс кислород,

вещь – лишь колос, но прежде рост,

срок для вещи – то, что время для речи.

Чтоб наполнить,

годичный курс

должен сам становиться пуст,

зреть, как печень, распрямляться, как плечи.