Облака

Улети моя боль, утеки!

А пока

надо мною плывут утюги,

плоскодонные, как облака.

Днища струйкой плюют на граждан,

на Москву, на Великий Устюг,

для отпарки их и для глажки

и других сердобольных услуг.

Коченеет цветочной капустой

их великая белая мощь —

снизу срезанная, как бюсты,

в париках мукомольных, вельмож.

Где-то их безголовые торсы?

За какою рекой и горой

ищет в небе над Краматорском

установленный трижды герой?

И границы заката расширя,

полыхает, как дьявольский план,

карта огненная России,

перерезанная пополам.

Она в наших грехах неповинна,

отражаясь в реке, как валет,

всюду ищет свою половину.

Но другой половины — нет.

2003