* * *

Томился Тютчев в темноте ночной,

И Блок впотьмах вздыхал под одеялом.

И только я, под яркою луной,

Жду, улыбаясь, деву из подвала.

Откуда счастье юное ко мне,

Нелепое, ненужное, простое,

Шлёт поцелуи городской луне,

Смеётся над усердием святого.

В оранжевых и розовых чулках

Скелет и Гамлет, Делия в цилиндре.

Оно танцует у меня в ногах,

На голове и на тетради чинно.

О, муза, счастье ты меня не знаешь,

Я, может быть, хотел бы быть святым,

Растрачиваешь жизнь и напеваешь

Прозрачным зимним вечером пустым.

Я, может быть, хотел понять несчастных,

Немых, как камень, мелких, как вода,

Как небо, белых, низких и прекрасных,

Как девушка, прекрасных навсегда.

Но счастие не слушалось поэта,

Оно в Париже проводило лето.