Александр Сергеевич

С.П. Щипачеву

Не представляю Пушкина без падающего снега,

бронзового Пушкина, что в плащ укрыт.

Когда снежинки белые посыплются с неба,

мне кажется, что бронза тихо звенит.

Не представляю родины без этого звона.

В сердце её он успел врасти,

как его поношенный сюртук зелёный,

железная трость и перо – в горсти.

Звени, звени, бронза. Вот так и согреешься.

Падайте, снежинки на плечи ему…

У тех – всё утехи, у этих – всё зрелища,

а Александра Сергеевича ждут в том дому.

И пока, на славу устав надеяться,

мы к благополучию спешим нелегко,

там гулять готовятся господа гвардейцы.

и к столу скликает «Вдова Клико»,

там напропалую, как перед всем светом,

как перед любовью – всегда правы…

Что ж мы осторожничаем? Мудрость не в этом.

Со своим веком можно ль на «вы»?

По Пушкинской площади плещут страсти,

трамвайные жаворонки, грех и смех…

Да не суетитесь вы! Не в этом счастье…

Александр Сергеевич помнит про всех.