* * *

Читаю мемуары разных лиц.

Сопоставляю прошлого картины,

что удается мне не без труда.

Из вороха распавшихся страниц

соорудить пытаюсь мир единый,

а из тряпья одежки обветшалой –

блистательный ваш облик, господа.

Из полусгнивших кружев паутины –

вдруг аромат антоновки лежалой,

какие–то деревни, города,

а в них – разлуки, встречи, именины,

родная речь и свадеб поезда;

сражения, сомнения, проклятья,

и кринолины, и крестьянок платья...

Как медуница перед розой алой –

фигуры ваших женщин, господа...

И не хватает мелочи, пожалуй,

чтоб слиться с этим миром навсегда.