* * *

На белый бал берез не соберу.

Холодный хор хвои хранит молчанье.

Кукушки крик, как камешек отчаянья,

все катится и катится в бору.

И все–таки я жду из тишины

(как тот актер, который знает цену

чужим словам, что он несет на сцену)

каких–то слов, которым нет цены.

Ведь у надежд всегда счастливый цвет,

надежный и таинственный немного,

особенно когда глядишь с порога,

особенно когда надежды нет.