* * *

У меня насчёт моего таланта иллюзий нет.

В нашем деле и так избыток зазнаек.

Я поэт, но на фоне Блока я не поэт.

Я прозаик, но кто сейчас не прозаик?

Загоняв себя, как Макар телят,

И колпак шута заработав,

Я открыл в себе лишь один, но большой талант –

Я умею злить идиотов.

Вот сидят, допустим, — слова цивильны, глаза в тени,

Говорят чего-нибудь о морали…

Я ещё не успел поздороваться, а они

Заорали.

И будь он космополит или патриот,

Элита или народ, красавец или урод,

Раскинься вокруг Кейптаун или Кейп-код,

Отчизна-мать или ненька ридна, –

Как только раскроет рот,

Да как заорёт, –

Становится сразу видно, что идиот.

А до того иногда не видно.

Иногда я что-нибудь проору в ответ,

Иногда в испуге в обморок брякнусь.

Я едва ли потребен Господу как поэт,

Но порой я полезен ему как лакмус.

Может быть, фейс-контроль.

А может, у них дресс-код.

Может быть, им просто не нравится мой подход

К их святому, напыщенному серьёзу,

Я не знаю, чем посягаю на их оплот

И с чего представляю для них угрозу.

А писанье – продукт побочный, типа как мёд.

Если каждый день на тебя орёт идиот,

Поневоле начнёшь писать стихи или прозу.