О, художник, если взял ты...

О, художник, если взял ты

В руки посох пилигрима,

Чтоб узнать красоты Крыма,

Убежим из модной Ялты

В горы, дальше от движенья...

В тридцати верстах от шумной

Суеты ее безумной есть татарское селенье.

Не далась ему известность,

Об Алуште не кричали,

Но в Крыму найдем едва ли

Привлекательнее местность.

Оглянись! Здесь воздух чище,

Живописней вид - не так ли?

По горе гнездятся сакли,

С плоской кровлею жилища,

И сбегают горной кручей

Вниз, туда, где спит долина.

Слева - горы и вершина

Чатырдага: сизой тучей

Как чалмой она обвита;

Справа - море вечно плещет,

И под всей картиной блещет,

С горизонта до зенита,

Неба купол бирюзовый.

Сколько зелени и блеска!

Там, в листве садом, как резко

Выделяется суровый

Кипарис! А великаны,

Эти тополи, упрямо

Словно в небо рвутся прямо,

Как зеленые фонтаны.

Тишина кругом. Порою

Грянет выстрел отдаленный,

И орел, им пробужденный,

Пролетает над горою.