Песенка про художественную стрижку

Когда пошёл я в первый класс,

В тот самый год, в ту пору

Костюмчик был в семье у нас,

И был отцу он впору.

Отец к нему, отец к нему

Проникнут был заботой,

С потёртых сгибов бахрому

Он стриг перед работой.

Я кончил школу, выбрил пух

И преуспел в науке,

А мой отец, как вечный дух,

Носил всё те же брюки.

Он по ночам писал, писал

Учёными словами,

А по утрам мундир спасал —

Мудрил над рукавами.

Ещё не знали мы тогда,

Что можно жить иначе,

Что это — бедные года,

А будут побогаче.

Как жили все, так жили мы,

И всем штанов хватило,

И эта стрижка бахромы

Отца не тяготила.

Стригаль стрижёт своих овец,

Рантье стрижёт купоны,

А что стрижёт он, мой отец? —

Сюртук и панталоны.

Костюмом надо дорожить:

Отгладь его, отчисти,

И будет он тебе служить,

А ты служи отчизне.

1973