Прощание с Молдавией

Привыкаешь к тёплым дням.

Привыкаешь к деревням,

Притулившимся по склонам.

Прирастаешь к жёлтым кронам

И медлительным корням.

Виноградник на бугре,

Мальчик смотрит боязливо.

— Буна зиуа!

— Буна зиуа. —

Прирастаешь к детворе.

Кто, большой, тому виной,

Что к земле иноязыкой,

Будто здесь баюкан зыбкой,

Прикипаешь, как родной?

И глядишь, глаза слепя,

В даль, светящуюся зовом,

Провожая долгим взором

Уходящего — себя...

1962