Что-то сбудется, что-то не сбудется...

Что-то сбудется, что-то не сбудется.

Перемелется все, позабудется...

Но останется эта вот, рыжая,

У заборной калитки трава.

...Если плещется где-то Нева,

Если к ней долетают слова -

Это вам говорю из Парижа я

То, что сам понимаю едва.

1943