* * *

Мелодия становится цветком,

Он распускается и осыпается,

Он делается ветром и песком,

Летящим на огонь весенним мотыльком,

Ветвями ивы в воду опускается...

Проходит тысяча мгновенных лет

И перевоплощается мелодия

В тяжелый взгляд, в сиянье эполет,

В рейтузы, в ментик, в «Ваше благородие»

В корнета гвардии – о, почему бы нет?..

Туман... Тамань... Пустыня внемлет Богу.

– Как далеко до завтрашнего дня!..

И Лермонтов1 один выходит на дорогу,

Серебряными шпорами звеня.