Брюгге

Есть в мире печальное тихое место,

Великое царство больных.

Есть город, где вечно рыдает невеста,

Есть город, где умер жених.

Высокие церкви в сиянье покорном

О вечном смиреньи поют.

И женщины в белом, и женщины в черном,

Как думы о прошлом, идут.

Эти бледные сжатые губы,

Точно тонкие ветки мимозы,

Но мне кажется, будто их грубо

И жестоко коснулись морозы.

Когда над урнами церковными

Свои обряды я творю,

Шагами тихими и ровными

Она проходит к алтарю.

Лицо ее бледней пергамента,

И косы черные в пыли,

Как потемневшие орнаменты,

Ее покорно облегли.

Своими высохшими кистями

Она касается свечи.

И только кольца с аметистами

Роняют редкие лучи.

И часто, стоя за колоннами,

Когда я в церкви загрущу,

Своими взорами смущенными

Я возле стен ее ищу.

Смешав ее с Святой Мадонною,

Я к ней молитвенно крадусь.

И долго, словно пред иконою,

Склонив колени, я молюсь,

Пока руками пожелтевшими

Она откинет переплет

И над страницами истлевшими

Свои молитвы перечтет.