Его рука

Всё это шутка...

Скоро весна придет.

Этот год наши дети будут звать «Революцией»,

А мы просто скажем: «В тот год...»

За окном кто–то юркий бегает,

Считает фонари

И гасит. Весной я уеду.

Куда?.. Ну, не знаю... в Париж...

А фонари погасли; только один, слепенький,

На углу вздыхает едва–едва.

Какие есть грустные слова:

«Никогда», «невозможно», «навеки».

Раз, два, три, четыре, пять,

Вышел зайчик погулять.

Кто же первый?

Не надо думать, не надо считать.

Всё это нервы...

Навек! навек!..

Кто этот год,

Кто эту ночь, кто этот снег

Переживет?

Не знаю — на то Его воля.

Пахнет весной и ладаном Его рука.

Ведь Ему молятся

Даже снег и облака.

Не знаю, будет ли утро.

Я целую Его руку.

Умру, но жизнь останется,

И будет жить моя любовь,

И двое любящих в такую же ночь

Сочтут ее — предчувствием ли? воспоминанием?..

Припав к Его руке, на ней услышат

Горячий след моего дыхания.

Не ищите меня — я из дому вышел,

Я умер. Но любовь моя с вами.

Милая, слышишь? —

Любовь останется...

Март 1918, Москва