* * *

Средь мотоциклетовых цикад

Слышу древних баобабов запах.

Впрочем, не такая ли тоска

Обкарнала страусов на шляпы?

Можно вылить бочки сулемы,

Зебу превратить в автомобили,

Но кому же нужно, чтобы мы

Так доисторически любили?

Чтобы губы — бешеный лоскут,

Створки раковин, живое мясо,

Захватив помадную тоску,

Задыхались напастями засух.

Чтобы сразу, от каких–то слов,

Этот чинный, в пиджаке и шляпе,

Мот бы, как неистовый циклоп,

Нашу круглую звезду облапить?

Чтобы пред одной, и то не той,

Ни в какие радости не веря,

Изойти берложной теплотой

На смерть ошарашенного зверя.