О если бы птицы пели и облака скучали...

О если бы птицы пели и облака скучали,

и око могло различать, становясь синей,

звонкую трель преследуя, дверь с ключами

и тех, кого больше нету нигде, за ней.

А так -- меняются комнаты, кресла, стулья.

И всюду по стенам то в рамке, то так -- цветы.

И если бывает на свете пчела без улья

с лишней пыльцой на лапках, то это ты.

О если б прозрачные вещи в густой лазури

умели свою незримость держать в узде

и скопом однажды сгуститься -- в звезду, в слезу ли --

в другом конце стратосферы, потом -- везде.

Но, видимо, воздух -- только сырье для кружев,

распятых на пяльцах в парке, где пасся царь.

И статуи стынут, хотя на дворе -- бесстужев,

казненный потом декабрист, и настал январь.

1994