Под раскидистым вязом, шепчущим че-ше-ще...

Под раскидистым вязом, шепчущим «че-ше-ще»,

превращая эту кофейню в нигде, в вообще

место -- как всякое дерево, будь то вяз

или ольха -- ибо зелень переживает вас,

я, иначе -- никто, всечеловек, один

из, подсохший мазок в одной из живых картин,

которые пишет время, макая кисть

за неимением, верно, лучшей палитры в жисть,

сижу, шелестя газетой, раздумывая, с какой

натуры все это списано? чей покой,

безымянность, безадресность, форму небытия

мы повторяем в летних сумерках -- вяз и я?