Если я не вернусь, дорогая...

Ужасом в сердце высечен

Желтый поволжский год.

Сколько их, сколько... тысячи!–

Улицей снятых сирот.

В грязном, дырявом рубище,

В тине вечерней мглы –

Сколько их, дня не любящих...

Эй, прокричите, углы!..

Слышите крик рыдающий, –

Мерьте отчаянья прыть!

Нам ли, судьбу уздающим,

Эту тоску забыть?

В бочке, под лодкой, под срубами

Будут ли вновь они?

Иерихонскими трубами1,

Помощи голос, звени!

Сталью налитые руки

К детским протянем рукам.

Ужас голодной муки,

Нет, позабыть не нам!

В грязном, дырявом рубище,

В тине вечерней мглы –

Сколько их, дня не любящих...

Эй, прокричите, углы!..

1942