Письмо

Близко города Тамбова,

Недалёко от села,

Комиссара молодого

Пуля–дура подсекла.

Он склонялся,

Он склонялся,

Падал медленно к сосне

И кому–то улыбался

Тихо–тихо, как во сне.

Умирая в лазарете,

Он сказал:

«Ребята... Тут

Есть портрет... Елизавета —

Эту девушку зовут.

Красным гарусом расшитый —

Вот он, шелковый кисет!

Ну, так вы ей... напишите,

Что меня...

       в помине нет...»

Мы над ним

Не проронили

Ни единого словца.

Мы его похоронили

Честь по чести, как бойца.

Но тамбовской ночью темной,

Уцелевшие в бою,

Мы задумались,

И вспомнил

Каждый девушку свою...

Март 1936