* * *

Вещий крик осеннего ветра в поле.

Завернувшись в складки одежды темной,

Стонет бурный вечер в тоске бездомной,

   Стонет от боли.

Раздирая тьму, облака, туманы,

Простирая алые к Ночи руки,

Обнажает Вечер в порыве муки

   Рдяные раны.

Плачьте, плачьте, плачьте, безумцы–ветры,

Над горой, над полем глухим, над пашней...

Слышу в голых прутьях, в траве вчерашней

   Вопли Деметры.

1907