Письмо из Красной стрелы

Когда тебе я не помощник в горе,

Когда слова сочувствий ни к чему,—

Печальному, с самим собой в раздоре,

Я обращаюсь к твоему уму.

Еще не все испробовано в мире,

Еще он свеж и не кровоточит.

Вильям Шекспир не думает о Лире,

И Лермонтов о Пушкине молчит.

Еще о Руставели грезит келья

Всей пустотой тоски в монастыре,

И пьяница в предчувствии похмелья

Еще не просыпался на заре.

Еще не подступилось, окружая,

Раскаянье к нему. И налегке,

В блаженной страсти, женщина чужая

Спит на его, как на родной, руке.

Еще меж ними не порвались звенья,

Еще плечо доверено плечу...

Я не желаю для тебя забвенья,

Я действия твоей души хочу.

На свежий воздух выйди из угара,

Где, тощие растенья теребя,

Недоумений старая отара

Ждет нынче не Кязима, а тебя.

Бери свой посох! Гор отроги строги,

Промыто небо таинством воды.

Смертельное желание дороги

И есть освобожденье от беды.

Идущие да будут вечно правы.

Попутным ветром горизонт раздут.

И на каменьях прорастают травы,

Как на сомненьях истины растут.

1971