* * *

Высокохудожественной

строчкой не хромаете,

вы отображаете

удачно дач лесок.

А я – романтик.

Мой стих не зеркало –

но телескоп.

К кругосветному небу

нас мучит любовь:

боев

за коммуну

мы смолоду ищем.

За границей

в каждой нише

по нищему,

там небо в крестах самолетов –

кладбищем,

и земля все в крестах

пограничных столбов.

Я романтик –

не рома,

не мантий, –

не так.

Я романтик разнаипоследних атак!

Ведь недаром на карте,

командармом оставленной,

на еще разноцветной карте

                       за Таллином

пресс–папье покачивается, как танк.

1940–е