Песня отца

Снова осень за окнами плачет,

Солнце спрятало от воды огонь.

Я тащил свою жизнь, как кляча,

А хотел – как хороший конь.

Ждал счастливого дня на свете,

Ждал так долго его, – и вот

Не смеюсь я, чтоб не заметили

Мой слюнявый, беззубый рот.

Люди все хоть один день рады,

Хоть помаленьку счастье всем...

Видно, радость забыла мой адрес,

А может – не знала совсем.

Только сын у меня... Он – лучший,

Он задумчив, он пишет стихи,

Пусть напишет он, как я мучаюсь

За какие-то не свои грехи.

Сын не носит моего имени,

И другое у него лицо,

И того, кто бил меня и громил меня,

Он зовёт своим близнецом.

Но я знаю: старые лица

Будет помнить он, мой сынок,

Если весело речка мчится,

Значит, где-то грустит исток.

Осень в ставни стучится глухо,

Горе вместе со мной поёт,

Я к могиле иду со старухой,

И никто нас не подвезёт.

1924