* * *

От дурачеств, от ума ли

Жили мы с тобой, смеясь,

И любовью не назвали

Кратковременную связь,

Приписав блаженство это

В трудный год после войны

Морю солнечного света

И влиянию весны...

Что ж! Любовь смутна, как осень,

Высока, как небеса...

Ну, а мне б хотелось очень

Жить так просто и писать.

Но не с тем, чтоб сдвинуть горы,

Не вгрызаясь глубоко, –

А как Пушкин про Ижоры –

Безмятежно и легко.

1947