* * *

Я раньше видел ясно,

   как с экрана,

Что взрослым стал

   и перестал глупить,

Но, к сожаленью, никакие раны

Меня мальчишкой не отучат быть.

И даже то,

   что раньше, чем в журнале,

Вполне возможно, буду я в гробу,

Что я любил,

   а женщины гадали

На чет и нечет,

   на мою судьбу.

Упрямая направленность движений,

В увечиях и ссадинах бока.

На кой оно мне черт? Ведь я ж не гений

И ведь мои стихи не на века.

Сто раз решал я

   жить легко и просто,

Забыть про все,

   обресть покой земной...

Но каждый раз

   меня в единоборство

Ведет судьба,

   решенная не мной.

И все равно

   в грядущем

      новый автор

Расскажет, как назад немало лет

С провинциальною тоской

   о правде

Метался по Москве

   один поэт.

1947