* * *

Хочу, чтоб стих был тонок, словно шелк,

Не для того, чтоб в шепот перешел.

Но я сейчас сжимаю стих в комок

Не для того, чтоб он дышать не мог,—

А чтобы счастья полная строка

Теплела где–то жилкой у виска,

А чтобы стих, как свернутый клинок,

Блистая, развернулся бы у ног.

Ты грустно скажешь: не люблю клинков.

И без стиха есть жилки у висков.

Постылый блеск о стены разобью,

Я строки дам клевать хоть воробью.

Я их заставлю будничными быть,

Как та тоска, которой не избыть,

Та, чей озноб легко на горло лег,

Чтоб уж не стих, а я дышать но мог!

1937