* * *

Прибой стиха идет волне вослед,

Один и тот же берег перед ними,

Волна горит, распавшись в пенном дыме,

Но стих живет - ему распада нет.

Но стих, родившись из глубин бездонных,

Идет волной и облаком летит,

Кочует птицей по лесам зеленым,

Листвой над самым сердцем шелестит,

Лежит зерном в глухое время года,

Вновь говорит,встав от молчанья сна,

Он входит в жизнь, в круговорот природы,

Он - чувства все, все года времена.

1963