Пророк

Мне нравится Поэт Поэтыч –

он настоящий, типа, светоч

и вовсе не случайно, всё ж,

на чисто гения похож.

Пускай стихи его ужасны,

но если без обиняков,

он весь из этой самой касты –

причем тут качество стихов?

От страсти скрежеща зубами –

за вечер больше одного –

стихи способны мы и сами

слагать: поэт не для того!

Но для чего? О, человече,

хоть на вопрос ответа нет,

спроси меня, и я отвечу:

поэт на то, что он поэт.

Судить его за тунеядство

на самом деле просто блядство,

поскольку даже вне богатств,

что наша жизнь без тунеядств?

Казалось бы, весьма толково:

погиб поэт – и что такого?

Других на свете нет хлопот

способных Бога бросить в пот?

Неужто во Небесном Граде

и впрямь простятся мне грехи,

поскольку я поэта ради

терпел здесь и его стихи?

Или спасибо скажут дети

за то, что я, душою бел,

всю жизнь ишачил при поэте,

который всех и вся имел?

Досадно, брат, так отчего же

не жалуюсь – а ты как хош –

на то, что, слава Тебе Боже,

не я на гения похож?