* * *

Так невозможно –

                          ты возникаешь

наедине, при посторонних,

из навеваемых сквозняками

запаха лебединых черёмух.

Словно скульптура – но не конкретна,

вырастешь в сумерках меблирашки,

сноп

  первосвящённого

                            света,

сон – но с приметами настоящего.

Где это видано – чтобы пытали

в наши-то годы – да красотою?

Мне заслужить тебя Словом едва ли.

Я и ногтя твоего не стою.

Нерукотворна, неправомерна

ты возникаешь ежевечерне –

или ты часом не Примавера,

что убежала от Боттичелли?

Дней наших беглость…

                   Щёк моих впалость…

Спят реактивные в аэродромах –

крылья их лёгкие надышались

запахом чистых гибких черёмух.

Времени парус…

                   Время такое,

что победит всё запах черёмух,

вот я и встану тогда над землёю

и назову твоё вольное имя…