* * *

Во мне умирает прозаик,

увидевший белый свет

пронзительными глазами,

как не увидел поэт.

Паденья и взлёты эпохи,

страстей и ошибок замес,

кто дьяволы и кто боги –

увидел он без завес.

Но душу его пронзает

судьбы беспощадный стилет…

Во мне умирает прозаик.

Его отпевает поэт.