* * *

...Ну и не надо.

Ну и простимся.

Руки в пространство протянуты слепо.

Как мы от этой муки проспимся?

Холодно справа.

Холодно слева.

Пусто.

Звени,

    дорогой колокольчик,

век девятнадцатый, –

снегом пыли!

Что ж это с нами случилось такое?

Что это?

Просто любовь.

До петли.

До ничего.

Так смешно и всецело.

Там мы,

в наивнейшей той старине.

Милый мой мальчик, дитя из лицея,

мы – из убитых на странной войне,

где победители –

бедные люди, –

о, в победителях не окажись!–

где победитель сам себя судит

целую жизнь,

целую жизнь.

1972