* * *

Смеркается.

Пахнет леском перегретым...

Но я не об этом!

Совсем

    не об этом.

Я знаю, как трудно рождается

              слово.

Когда оно истинно.

И безусловно.

Прозрачно.

Пока что ни в чем не повинно.

А ты,

  надрываясь, грызешь пуповину

и мечешься:

— Люди!

Вы слово

     искали.

Берите!

Пока его не затаскали.

Скорее!

Пусть кто–нибудь станет

               пророком...

Нависла жара над высоким порогом.

Кукушка старается:

чет или нечет.

У самого уха стрекочет кузнечик.

Шуршит муравейник.

Ворона фальшивит.

И стебель цветка под пчелою

                    пружинит.

Готовятся к полднику жители ясель.

Зеленою тучею кажется ясень.

Он что–то бормочет надменно

                     и глухо.

Он так величав,

что становится глупо

рядиться в пророка,

считаться поэтом...

Но я не об этом!

Совсем

    не об этом.