Февраль

Березовый и частый, очень зимний,

как пачка «Беломора», мой лесок.

Он вдалеке, на сопке, сочно синий,

а здесь он бел и призрачно высок...

Я, палки опустив, смежив глаза,

съезжаю наугад, но тем не менее –

расходятся белесые леса,

расходятся березы онемелые...

Как привидения, опять они

смыкаются – я чувствую спиною.

Вон там, внизу, уже горят огни.

А позади – еще закат стеною!

И долго, долго меж сучков, теней

летят, блестя и по стволам постукивая,

обломки желтых солнечных лучей

иль даже просто палочки бамбуковые...

1965