* * *

Мороз, любимая... Меня прости...

Как алюминием, кусты одеты,

оленей нету – одни кусты

рогами вылезли из планеты...

Мороз, любимая... Дай губы мне,

как искривлённое пламя свечки

с дымком у кончиков, в тишине...

Мороз, любимая... Мне будет легче...

Что делать, Танечка? Слова стары

и мысли, верно, и интонации.

Но сизый озноб морозной зари

все тело сдавливает до детонации!

Ах, кто это выдумал жестокий сказ,

что у поэтов любовей коллекция?

На чтениях – тысячи синих глаз –

иллюминаторы в море калечащее!

Много тянущихся – любящей нет...

Боятся любить: «Ведь у вас коллекция...

Ведь сами ж сказали – глаза в синий цвет –

иллюминаторы в море колеблющее!»

А я смешно одинок теперь...

И на ветру, и в чужих квартирах...

Прости, любимая... Ревёт метель,

свищет вокруг, как пятьсот реактивных!

Мороз, любимая... Дай губы мне,

как искривлённое пламя свечки

с дымком у кончиков, в тишине...

Мороз, любимая... Мне будет легче...