Поэты

Памяти В.П. Астафьева

На всех иных глядел ты строго,

седой, калёный, как металл.

А вот поэты – голос Бога,

преувеличенно считал.

Ты был уверен: все они

пророческим владеют даром.

И хоть слова у нас одни,

они их говорят недаром.

И было наблюдать смешно,

как ты лохматого повесу

тащил домой, отняв вино:

– Пиши! Веди народ из лесу!

И слово всякое его,

лишённое порою смысла,

ты объяснял как волшебство,

как тьму, где звёздочка повисла.

Как малый сквозь асфальт росток.

Как сон, в котором есть разгадка...

А стихотворец, хоть и бог,

порою матерится гадко.

И обижает он друзей,

и дарит сахар жеребёнку...

Но ты к нему душой милей,

чем даже к своему ребёнку.

– Поэтов надобно любить!

Пусть он себе бормочет еле... –

А впрочем, может, может быть...
кто знает, может, в самом деле...