Прости, мудрец, чрез полтораста...

Прости, мудрец, чрез полтораста

угрюмых лет, кровавых лет

один из многих – не Зарастро –

ищу в стихах твоих ответ.

Я поднимаюсь на вершины,

жгу лазерами облака,

но, в сонные сойдя долины,

могу сойти за дурака.

Я зрю сквозь умные приборы

любого малого жука,

но, в наши возвратясь просторы

я слеп и глух наверняка.

Поскольку тщетно днем и ночью

бью в лоб озябшим кулаком:

зачем же, видимый воочью,

был создан мир с незримым дном?

К чему стихов, симфоний звуки,

к чему великие науки,

к чему и я, из малых сих,

годами мучусь над загадкой,

здесь, под зарею незакатной,

ведь час придет – ненастный, краткий –

и нет меня, и нет других?

А кто же есть? Иль он, Создатель,

кочуя в нас, дразня, слепя,

в остановившемся закате

решает что-то для себя?

1999