Театр

Нам ещё далеко до финала.

В старом бархате красных кулис,

что знамёнами были сначала,

мы столкнулись с тобой, обнялись.

Где-то рядом, внизу, в темном зале

в ожидании дышит толпа.

И двух слов мы с тобой не связали,

а уж сыплется снега крупа.

И шипит режиссёр наш великий:

– Больше темпа! Гореть, как огонь!..

А тебе я принёс земляники,

а ты медлишь, уткнувшись в ладонь.

И куда нас, куда нас торопят?

Скоро занавес рухнет, шурша...

– Этим кончится жизненный опыт? –

пораженно тоскует душа.

Час всего-то и был нам отрадный:

на заре, на заре незакатной
мы трудились, тащили свой крест...

и мы верили – не надоест...

Не включайте свой свет беспощадный.

Не вставайте же, ангелы, с мест.