Ветер ломит лес березовый...

Ветер ломит лес березовый,

роща старая скрипит.

Сок в изломах пенно-розовый.

Муравейник еще спит.

Свиристели плоской тучею

пролетели... гул во тьме...

Я желал бы долю лучшую –

быть тут древом на холме.

Чтоб на мне писали гвоздиком

про любовь, про чудеса.

Чтоб сожгли потом... и с хвостиком

я б умчался в небеса.

Доложил бы богу-господу,

что не бегал, как шакал,

что не лгал, не пил без просыпу,

с властью дружбы не искал...

1998