Семён Ботвинник
* * *
Россия, твою многоликость
прикрыли туманы и дым…
Уже не жестокость, а дикость
бредёт по дорогам твоим.
В разладе, в распаде, в расколе
наощупь ты ищешь ключи,
и вздох человечий: «Доколе?»
летит над тобою в ночи.
Мартены остыли на годы,
в цеха залетают снега,
встают без огней пароходы,
вмерзая в твои берега.
И в заревах даль. И во мраке
по-волчьи горят фонари –
о жажде кричат вурдалаки,
о мести кричат упыри…
Ни старой, ни новой присяги
тобой никому не дано –
но острые, хищные стяги
вблизи замелькали давно.
А времени древняя книга
раскрыта на новой судьбе,
и ветер монгольского ига
свистит, угрожая тебе…
Людская колышется пена,
трещит под ударами дверь, –
и Игорю-князю из плена
уже не вернуться теперь.