* * *

На дачах ещё загорают,

И солнце, как будто, печёт,

И солнце с утра превращают

В сиропы, варенье, компот.

Здесь вечер вином согревают,

Едят – урожайным был год,

Хохочут – и разве скрывают,

Что дождик по роще сечёт,

Что поле, вернувшее зёрна,

И сад, отдающий плоды,

Молчат под холстиною чёрной,

Молчанье купив за труды.

И тени в стекле проплывают,

И страшно остаться одним,

А лето по дому блуждает

Забытым при жизни, больным.

Оно залежится в кармане

Случайной лесной шелухой…

И бабочки крылья роняют

С тяжёлой к утру головой.