* * *

Мой родной, мой земной,

     мой кружащийся шар!

Солнце в жарких руках,

     наклонясь, как гончар,

вертит влажную глину,

     с любовью лепя,

округляя, лаская,

     рождая тебя.

Керамической печью

     космических бурь

обжигает бока

     и наводит глазурь,

наливает в тебя

     голубые моря,

и где надо, – закат,

     и где надо, – заря,

И когда ты отделан

     и весь обожжен,

солнце чудо свое

     обмывает дождем

и отходит за воздух

     и за облака

посмотреть на творение

     издалека.

Ни отнять, ни прибавить

     такая краса!

До чего ж этот шар

     гончару удался!

Он, руками лучей

     сквозь туманы светя,

дарит нам свое чудо:

     – Бери, мол, дитя!

Дорожи, не разбей:

     на гончарном кругу

я удачи такой

     повторить не смогу!

1945–1956