Нет Золушки

Я дома не был год.

     Я не был там сто лет.

Когда ж меня вернул

     железный круг колёс —

записку от судьбы

     нашёл я на столе,

что Золушку мою

     убил туберкулёз.

Где волк? Пропал.

     Где принц? Исчез.

     Где бал? Затих.

Кто к Сказке звал врача?

     Где Андерсен и Гримм?

Как было? Кто довёл?

     Хочу спросить у них.

Боятся мне сказать.

     А всё известно им.

Я ж написал её.

     Свидетель есть — перо.

С ней знался до меня

     во Франции Перро!

И Золушкина жизнь,

     её «жила-была» —

теперь не жизнь, а сон,

     рассказа фабула.

А я ребёнком был,

     поверившим всерьёз

в раскрашенный рассказ

     для маленьких детей.

Всё выдумано мной:

     и волк, и дед-мороз...

Но туфелька-то вот

     и по размеру ей!

Я тоже в сказке жил.

     И мне встречался маг.

Я любоваться мог

     хрустальною горой.

И Золушку нашёл...

     Ищу среди бумаг,

ищу, не разыщу,

     не напишу второй.