Мойка

Нынче день какой-то полоротый,

мой, чужой и все-таки ничей.

Вижу я на Мойке повороты

разогретых каменных плечей,

чаек над водой лениво-скользкой

и колонны княжеских хором,

где на лестнице мужик тобольский

пал от пуль, как бык под топором.

Воздух грязен – как белье для стирки,

и в корыте каменном река.

И кирпично-красный призрак Кирки

из былого смотрит свысока.

20 февраля 1977