Летят, пылая, облака...

Летят, пылая, облака,

Разрушился небесный город.

Упряма поступь и легка,

Раскинут ветром вольный ворот.

Кто мне промолвил «добрый путь»,

Перекрестил - кто на дорогу?

Пусть не устанут ветры дуть,

От твоего стремить порога.

Былое - груз мой роковой -

Бросаю черту на потребу.

Над бесприютной головой

Пылай, кочующее небо!

31 июля 1915 Святые Горы